Después del cine: homenaje a Carlos Sorín

En este final de año me encontré con Dias de pesca,  una nueva y aun más minimalista película de mi director argentino preferido. Carlos Sorín, que explica su estilo y estética mejor que yo

Sorín arrancó su carrera y mi interés con una perla dedicada al idealismo trágico que mueve al cine, la literatura y la política con La Película del Rey

 Y la siguió con otra perla aún más profunda y despojada de gola histriónica, sus Historias Mínimas

 

 Y la deliciosa Bombon el Perro

 

Me gusta de Sorín su estética minimalista, su énfasis en el cine -la imagen, la música, los rostros, el diálogo auténtico, las pausas para pensar- en el vuelo sosegado de sus historias mínimas, que es el verdadero asunto lejos del "mensaje" y las abundantes formas de grandilocuencia que hundieron a Fabio de su inicio de copista de los 400 golpes (Crónica de un niño solo ya delataba con su título sentimentaloide la debilidad conceptual del director) y Ladrones de bicicletas (El romance del Aniceto y la Francisca) a los bodrios nacionalistas de los setentas como   Juan Moreira  y Nazareno Cruz, para terminar en patéticas elegías al lumpenaje -también copiadas de Scorsese y su Raging Bull- como Gatica.

Sorín también eludió el lugar común de la pose "progresista" que requiere la crónica social de la pobreza o la remanida recurrencia a los desaparecidos y sus desapariciones -siempre desde el seguro lugar de la canonización acrítica del guevarismo errepista y montonerista y el silencio a cambio de créditos del INCAA sobre sus responsabilidades en la inmolación evitable e inútil de una parte de nuestra generación.

Su cine es como los cuentos de Quiroga, Conti y Walsh (esos textos que no puede adulterar la reescritura oficialista de las urracas ladronas), una suerte de estilo Hemingwayano de hacer y contar cine.

Sorín se acerca cada vez más al último Bergman -el de Fanny y Alexander y Saraband- y a sus rostros y silencios elocuentes.

Qué más puedo pedir?

Otra.  

PD: Después de conseguir El Camino de San Diego -que me perdí-

 Aqui esta la version completa online:

Homenaje a las puteadas, los villancicos terapéuticos de Beirut-Aires

En este verano porteño de la Buenos Aires ocupada y sitiada, mis pasos de turista de la memoria van por los pisos de arriba de la calle -donde todavía viven los balcones de Baldomero, los cines olvidados y la arquitectura de Bustillo y Prebish a Mario Alvarez y Testa- esquivando pechazos, pisotones y motoqueros-kamikaze a ras de suelo.

Allí reina otra realidad, que encuentro tras encuentro del fin de año de este 2012 me recuerdan tiene a los porteños justificadamente cabreros.

El que mejor lo resume es el incalificable Peter Capusoto en este breve corto titulado justicieramente Ciudad del Orto, donde un ataque obvio a Macri se convierte en una disertación sembrada de puteadas a los que -multipartidariamente-  han convertido la planta baja de la Reina del Plata en "Beirut-Aires".


La puteada es un gran invento porteño que ahorra horas vacías de indagación psicoanalítica por una eclosión tan liberadora como un violento pedo y que -curiosamente- previene la violencia y la transforma en humor.

Aquí algunos ejemplos de maestros rupestres del género, como el doctor Tangalanga


O los jubilados porteños con buena memoria descargando justicieras puteadas multipartidistas 

Escuchando las puteadas liberadoras de los porteños que me rodean como los auténticos villancicos de nuestra caóticas fiestas de fin de año, sigo caminando por nuestra Casa Tomada...



que Julio había escrito sin proponerse una descripción de lo que lo alejó de Buenos Aires y que le había aparecido como una pesadilla, como aparece casi siempre la realidad a quien vive enamorado de una memoria.

 

Emboscado

 Me pasa cada vez que se acerca el momento del viaje: caminando por las veredas de Chicago, como el loco de la Balada, me comienza a sonar un tango en el balero. Esta vez vinieron dos: Invierno Porteno (arriba) -una nueva demostracion de mi mezcla del frio de Chicago con la musica de la Reina del Plata y Soledad, de la hermosa Suite Troileana (abajo)

 

Cortazar -que escribía en 62 Modelo para Armar de los túneles metafísicos entre su Paris y su Buenos Aires- lo sola explicar mejor. En Imagen de John Keats describía como al subir una calle de Siena era en realidad Siena la que subía por dentro suyo.

El viaje ha comenzado ; vayan preparando las veredas y las mesas para las caminatas y charlas desveladas

Y reciban un abrazo de

El Flaco

Lecciones de Piazzolla

Estas son piezas de mi memoria: el bandoneon lucido y profundo de Piazzolla nos mostraba el mundo que teníamos en nuestras cabezas si pensábamos, bailábamos y cantábamos sin formar fila.

Baile Piazzolla cuando desaprendi suficiente tango como para bailarlo como un hombre libre, ciudadano inconsciente de mi ciudad rebelde y castigada por sus virtudes.

Lo explico en el ingles que aprendió en su infancia en New York (en la que era un premonitiorio canillita de Gardel



Y construyo la grandeza del instrumento que expresa a la vez nuestro corazon y nuestra cabeza en la Suite Troileana (en si un homenaje a su maestro que supo salir por la via del talento y el whisky de la mediocridad tanguera)

 \

Tuvo tiempo para recordar la elegancia y finura de De Caro

 

Y la grabo para siempre en el Adiós Nonino del sexteto del 69

 

Asi suena Buenos Aires para mi cuando la camino solo y contrariado

Aqui se las mando, -como siempre- caliente y apenado.

No se hacen mas bandoneones ni Piazzollas.

Pero quien te quita lo bailado.

Viruta al piso

En la hora del olvido y de la oscuridad -como canta La Cigarra-, me encontre solo visitando salones de tango con tangueros de la edad de mi abuelo, bailando toda la noche para no pensar.

Sali del pozo gracias al tango que bailaban mis abuelos y mi vieja, y que yo tuve que aprender al borde de los cincuentas, cuando estaba pasado de moda, muerto de hambre y bailado en pirignundines pobres con minas y tipos viejos -setenta era la edad de entrada-.

Aqui, en la pelicula de Sally Potter  (la version para adultos de Harry) sale un poco de lo que encontre y me salio entonces con mi amiga (de baile) Sue

Sacandole viruta al piso descubri que todavia tenia ganas, que habia otra gente excomunicada como yo, abrazandose y bailandose la vida entre whiskies y vinos, besos y puteadas.

Baile con los ensayos de los que iban a bailar al extranjero, baile de noche, solo, mal y bien acompañado, feliz y desesperado, horas y horas hasta que pare y me subi al avion que me llevo lejos para siempre.

Me encontré con una de Duvall que hizo el viaje al revés  pero que vale la pena, aqui el descubrimiento del tango (y la mina)





Y aqui el encuentro del extraño con lo extraño, abrazado como dios manda




Y para completar el sacado de viruta, dejo a mi maestro (y amigo) Copes explicarlo con La Cumparsita



Un pequeño homenaje a otro de mis mundos salvavidas en la Reina del Plata.

Se aceptan discos de Eduardo Falu, Piazzolla: buceando en la Atlantida argentina

Hubo una vez un pais -en el que los que andamos por este Blog crecimos- que como la mitica Atlantida, hospedo lo mejor antes de hundirse en el misterio de la vulgaridad.

Ese pais tenia la Catamarca en la que el turco Falu cantaba como los hombres y tocaba la guitarra como los dioses de El-Andaluz, con sobriedad y hermosas letras compuestas en tardes soleadas de patios del Norte con pianos de cola, romances y vinos.

Mas al sur, Atahualpa filosofaba cantandole a sus cerros colorados y alazanes, envuelto en la profundidad del pensamiento que se canta y recita con rigor ahogando al narcisismo en las profundas playas del pensamiento libre.



Mas al Este, en los pagos de mi abuela Josefina, Zitarrosa homenajeaba al guitarrero viejo, astroso y borracho que llenaba las noches de vino y empanadas de los sudorosos, mujeriegos, pendencieros y decentes criollos de almacenes perdidos bajo los cielos estrellados por la Cruz del Sur.



Recordando lo que cabe en un poncho y siento hoy en mi recuerdo desde la distancia



Que siempre culmina en la celebracion del olvido que Piazzolla exorciza con pasión en esta joyita de bandoneon emotivo y pensante a la vez



Alguna vez hubo una Atlantida, hoy hundida en las memorias que a los sobrevivientes nos brotan pisando veredas.

Un abrazo a todos, por el eterno retorno.

Homenaje al boxeo y los toros: la "sangre azul" de Maravilla Martinez y el Fandi

El box ha sido una de las escasas pasiones deportivas en mi vida. Me deprimo con el futbol, me aburro con el basquet, me da lo mismo un torneo de balero que un partido de tenis o de rugby.

Pero el box, entendido como se entiende para los que seguimos las peleas a medianoche, por tele o radio  en el Luna o en la Federación de Box, es otra cosa.

Y aqui encontre un documental titulado con propiedad "Sangre Azul" (por la que brota de la nariz no entrenada cuando la rompen)-que se estrena en DVD el 1 de Octubre proximo- sobre 40 estudiantes de Oxford -de Filosofia y Astronomia a Bellas Artes- ofreciendose para que los caguen a trompadas los genuinos atletas de la rival Cambridge, conmovedor y revelador a la vez.

Da pena ver a este candidato a PhD en Filosofia, pesando unos 50 kilos con los bolsillos llenos -que haría a Marito parecer un pato vica- entregando su larga nariz a trompazos y hemorragias que revelan lo que el box siempre revela: que el que pierde por paliza puede ser cojonudo, y descubrir que la disciplina del gimnasio y los resultados de las trompadas y la lona pueden ser mejores que las excusas de la mediocridad.



Como explica con casi la misma eficacia que sus trompadas el exilado Maravilla Martinez -al que sigo como un "doppelganger" desde que se fue a España para conseguir peleas que le negaban los que exigen a los boxeadores ponerse la camiseta del gobierno y los sindicatos-. Y lo cito en el reportaje en lo que vale: "Más que me conozcan, prefiero que me reconozcan"

O, ya que estamos de documentales-, recomendarles  "Matador", uno sobre un torero -el Fandi-andaluz que vuelve al ruedo despues de operarse una cornada entre la corrida 4 y la 5 en la misma corrida.

Ya lo decía Borges en la Milonga a Jacinto Chiclana: (y agrego) en la vida

"El coraje  siempre es mejor,
la esperanza nunca es vana"

Y aquí están el boxeo y los toros para recordarnos que comerse una trompada o una cornada es mucho mas decoroso que comerse otras cosas. 

Y ademas, formativo.

Nos vemos en la Federacion de Box, primera fila, junto a los vendados.

Rey de los basurales

Entre las muchas cosas que prueban mi insanidad, tal vez ninguna tenga mas poder que mi gozo por una serie inglesa de pesca de mosca titulada A passion for angling (otro ejemplo de lo intraducible: "angling" se traduce fácilmente como pescar, pero estos tipos no "pescan" sino que sueltan lo pescado -y el "pescado"- una vez que ha mordido el anzuelo -el "angle"-)

Siempre he sentido el llamado del basural, lo que llamamos en Argentina el "bañado" - con sus camalotes, pájaros y peces desordenados -ahora me vienen imágenes de El Cazador en Escobar, donde solía ir con mis hijos niños a pescar (algo que me repugna pero que les gustaba)- a encarnarles los anzuelos con inocentes lombrices como excusa para disfrutar de l belleza del desorden y los graznidos del camalotal

Esta serie inglesa la disfrute en soledad, cuando todos dormian, descubriendo la sensibilidad pastoral y comulgante de los ingleses

Aqui va un homenaje a las carpas (versión pez) que tras pescar, dejaban en libertad en el universo silencioso de la laguna

Desde la distancia, con la cólera del amor

Lejos de la Buenos Aires que vive dentro mio -esa que trato de encontrar con esfuerzo de arqueologo en la version ocupada actual- me encontre con un par de articulos en el Wall Street Journal y el otro Blog que me hicieron sentir ecos de otras palabras y canciones de otros que vivieron antes tiempos parecidos y que sonaban pesimistas cuando todavia no sabiamos que en vez de pasar de grado estabamos repitiendo.

A la cancion de la Nacha antigua -la que puteaba con ecuanimidad a los gobiernos turno y no se disfrazaba de Evita ni de Botox- y la de Litto Nebbia y Silvina Garre que hecha con euforia peronista se puede entender exactamente desde el punto de vista contrario en la actualidad atosigada de copamiento y reinvencion de pasados cada vez mas lejanos- se agregan unos poemas que Julio incluyo en La Vuelta al Dia en 80 Mundos y que escribio en la vuelta de calesita de dos generaciones anteriores:

Mario encontrara aqui las razones de mi colera -y la suya- y tambien -mas significativamente- las de la fuente de toda colera que es el amor por lo perdido y amenazado:

Razones de la cólera

Estos poemas, parte de un ciclo mucho más extenso, fueron escritos en 1950; La patria se agreg6 en París en 1955. En los últimos tiempos me he preguntado por qué casi nunca quise publicar versos, yo que he escrito tantos; será, pienso, porque me siento menos capaz de juzgarme por ellos que por la prosa, y también por un placer perverso de guardar lo que quizá es más mío. Comprendí que en este libro faltaba, si había de ser fiel a sus mejores intenciones, algo que me acercara personalmente a mi lector. Enemigo de confidencias directas, estos poemas mostrarán un estado de ánimo en la época en que decidí marcharme del país. La patria lo resume, años después, con algo que será acaso mal entendido; para mí, detrás de tanta cólera, el amor está allí desnudo y hondo como el río que me llevó tan lejos.

Fauna y flora del río

Este río sale del cielo y se acomoda para durar,estira las sábanas hasta el pescuezo, y duermedelante de nosotros que vamos y venimos.El río de la plata es esto que de díanos empapa de viento y gelatina, y esla renuncia al levante, porque el mundoacaba con los farolitos de la costanera.Más acá no discutas, lee estas cosaspreferentemente en el café, cielito de monedas,refugiado del fuera, del otro día hábil,rondado por los sueños, por la baba del río.Casi no queda nada; sí, el amor vergonzosoentrando en los buzones para llorar, o andandosolo por las esquinas (pero lo ven igualguardando sus objetos dulces, sus fotos y leontinasy pañuelitosguardándolos en la región de la vergüenza,la zona de bolsillo donde una pequeña noche murmaraentre pelusas y monedas.Para algunos todo es igual, mas yono quiero a Rácing, no me gustala aspirina, resientola vuelta de los días, me deshago en esperas,puteo algunas veces, y me dicen qué le pasaMilongaExtraño la Cruz del Surcuando la sed me hace alzar la cabezapara beber tu negro vino medianoche.Y extraño las esquinas con almacenes dormilonesdonde el perfume de la yerba tiembla en la piel del aire.Comprender que eso está siempre allácomo un bolsillo donde a cada ratola mano busca una moneda el cortapluma el peinela mano infatigable de una oscura memoriaque recuenta sus muertos.La Cruz del Sur el mate amargo.Y las voces de amigosusándose con otros.
1950 año del Libertador, etc.Y si el llanto te viene a buscar...De un tango
Y si el llanto te viene a buscaragarrálo de frente, bebé enteroel copetín de lágrimas legítimas.Llorá, argentino, llorá por fin un llantode verdad, cara al tiempoque escamoteabas ágilmente,llorá las desgracias que creías ajenas,la soledad sin remisión al pie de un río,la culpa de la paz sin mérito,la siesta de barrigas rellenas de pan dulce.Llorá tu infancia envilecida por el cine y la radio,tu adolescencia en las esquinas del hastío, la patota, el amor sin recompensa,llorá el escalafón, el campeonato, el bife vuelta y vuelta,llorá tu nombramiento o tu diplomaque te encerraron en la prosperidad o la desgraciaque en la llanura más inmensa te estaquearona un terrenito que pagasteen cuotas trimestrales.La patria
Esta tierra sobre los ojos,este paño pegajoso, negro de estrellas impasibles,esta noche continua, esta distancia.Te quiero, país tirado más abajo del mar, pez panza arriba,pobre sombra de país, lleno de vientos,de monumentos y espamentos,de orgullo sin objeto, sujeto para asaltos,escupido curdela inofensivo puteando y sacudiendo banderitas,repartiendo escarapelas en la lluvia, salpicandode babas y estupor canchas de fútbol y ringsides.
Te estás quemando a fuego lento, y dónde el fuego,
dónde el que come los asados y te tira los huesos.
Malandras, cajetillas, señores y cafishos,
diputados, tilingas de apellido compuesto,
gordas tejiendo en los zaguanes, maestras normales, curas, escribanos,
centroforwards, livianos, Fangio solo, tenientes
primeros, coroneles, generales, marinos, sanidad, carnavales, obispos,
bagualas, chamamés, malambos, mambos, tangos,
secretarías, subsecretarías, jefes, contrajefes, truco,
contraflor al resto. Y qué carajo,
si la casita era su sueño, si lo mataron en
pelea, si usted lo ve, lo prueba y se lo lleva.
Te quiero, país tirado a la vereda, caja de fósforos vacía,
te quiero, tacho de basura que se llevan sobre una cureña
envuelto en la bandera que nos legó Belgrano,
mientras las viejas lloran en el velorio, y anda el mate
con su verde consuelo, lotería del pobre,
y en cada piso hay alguien que nació haciendo discursos
para algún otro que nació para escucharlos y pelarse las manos.
Pobres negros que juntan las ganas de ser blancos,
pobres blancos que viven un carnaval de negros,
qué quiniela, hermanito, en Boedo, en la Boca,
en Palermo y Barracas, en los puentes, afuera,
en los ranchos que paran la mugre de la pampa,
en las casas blanqueadas del silencio del norte,
en las chapas de zinc donde el frío se frota,
en la Plaza de Mayo donde ronda la muerte trajeada de Mentira.
Te quiero, país desnudo que sueña con un smoking,
vicecampeón del mundo en cualquier cosa, en lo que salga,
tercera posición, energía nuclear, justicialismo, vacas,
tango, coraje, puños, viveza y elegancia.
Tan triste en lo más hondo del grito, tan golpeado
en lo mejor de la garufa, tan garifo a la hora de la autopsia.
Pero te quiero, país de barro, y otros te quieren, y algo
saldrá de este sentir. Hoy es distancia, fuga,
no te metás, qué vachaché, dale que va, paciencia.
La tierra entre los dedos, la basura en los ojos,
ser argentino es estar triste,
ser argentino es estar lejos.
Y no decir: mañana,
porque ya basta con ser flojo ahora.
Tapándome la cara
(el poncho te lo dejo, folklorista infeliz)
me acuerdo de una estrella en pleno campo,
me acuerdo de un amanecer de puna,
de Tilcara de tarde, de Paraná fragante,
de Tupungato arisca, de un vuelo de flamencos
quemando un horizonte de bañados.
Te quiero, país, pañuelo sucio, con tus calles
cubiertas de carteles peronistas, te quiero
sin esperanza y sin perdón, sin vuelta y sin derecho,
nada más que de lejos y amargado y de noche.

Pobres negros.

Liquidación forzosa, se remata hasta lo último.

Amén (con acento agudo y también con acento grave), y un abrazo desde la distancia

Terapia psicobolche

Esta pequeña cancion de la (ahora detestable) Nacha Guevara me recuerda cuando esta mina me interesaba y me calentaba en el Di Tella con sus canciones de Vian y Brassens .

No he encontrado una mejor alternativa a las terapias alternativas y los diversos cultos psicoanaliticos que hipnotizan a la cofradía de Villa Freud, siempre dispuesta a alquilar buzones terapéuticos.

Cierro recordando al himno de George Brassens que viene al caso como anillo al pedo:

Homenaje a las minas: Maureen O'Hara explica la primera parte

Este homenaje en film a la super-irlandesa y "uber"-mujer Maureen O'Hara -la de El Hombre Callado (como debe traducirse The Quiet Man) resume con imagenes y musica lo que creo me atrae en una mujer (o al menos parte de ello).

Que hace una mina una mina?. Basta mirar como se planta, como mira, las toneladas de carácter de mierda (indispensable) , independencia, poder pegar una trompada, mandar al tipo al carajo y al paraíso en una misma velada, ser terca como una mula, tierna como una paloma, protectora como una tigra, calentona, franelera, provocadora, jodona, insaciable, implacable, insoportable y finalmente, feroz, es lo que me gusta en mis minas.

O para ponerlo en las inmortales pocas palabras de John Wayne a Maureen (dichas en el video) "si las mujeres son la mitad de la gente, (me pregunto) porque carajo me atraes justamente vos"

Y la respuesta es imposible, personal, pero aqui hay algunas pistas

Y el resto esta en la secuencia de las dos peleas (primero la conyugal, luego la comunal) en El Hombre Callado.

Postdata:

Descubro ahora que Maureen O'Hara nació en Ranelagh, Irlanda...

En la parada del 60

Se suman los míticos colectivos cruzando la ciudad con los de la ultima era dorada que nos cruzo con el mundo.

Los sesenta (todos ellos y algunos mas) finalmente me alcanzaron hamacándome en el lomo cadencioso de un viejo caballo pinto en Santa Fe, Nuevo Mexico, caminando los pagos de mi admirada Georgia O'Keefe -esa cruza de Picasso y Matisse con una cabra salvaje-

que hechizo al gran Stieglitz, Warhol, Ansel Adams y otros tantos mas -entre los que me sumo-

Asi, sin darme mucha cuenta, pase de los cincuentas con Bill Haley y sus cometas



A los mas sosegados sesentas de Roy Orbison -y a esperar los 64 de los Beatles a ver que pasa-



Y aun bajo el sol de Santa Fe y la ola de calor de Chicago, me sigue llegando esa vieja sensacion de invierno porteño con la que naci, muchos miles de leguas al Sur en una ciudad que en sus sesentas tenia sus Magas y magos por todas partes.



Y como un preanuncio de lo que venia, al final de los cincuentas llego a la parada la primera nieta

Cerrando el ciclo entre el invierno y la primavera, nos quedamos esperando el micro que sigue...

Oda a la Patria, ahora que hace falta

Hoy, desde la distancia, me llego como botella lanzada al mar este recuerdo de Jorge Schussheim explicando con maestría -esa mezcla de sintesis y humor- el ideario de nuestro cíclico y circular sistema de pensamiento "nacional y popular".

Fue un antidoto eficiente contra la tristeza y la bronca que contagian las noticias del pais lejano que esta como lo describiera 60 años antes en su "Carta Abierta a la Patria" un Cortazar también autoexilado para escapar de las mismas nubes patrióticas con las que nuestros políticos -de civil y de uniforme- camuflan sus verdaderas actividades, siguiendo el ejemplo del tero y el pato criollo.

Sirve también, amigos, para recuperar el animo con el recuerdo de los Schussheims, Cortazar, Tato Bores, Spinettas, Piazzollas, Gardeles y otros tantos a los que hemos venido convocando a medida que convocamos otras épocas mas agraciadas y estimulantes.

Y tal vez para que -como Abril- sigan alojadas dentro nuestro.

Tardes de TV de los cincuenta

La TV me llego tarde en la forma de un voluminoso bloque producido por Standard Electric que proyectaba en ni muy blanco ni muy negro con escurridizo y rebeldes controles verticales y horizontales.

Inauguro la hora de la merienda despues del cole, para los que -como yo- madrugabamos y volviamos cargados de deberes.

El "placer" era ver los clasicos Tres Chiflados pero tambien -mas tarde- las series de acción, entre las que recordaba siempre una "figurita dificil" (como la de Pele) que nunca volví a encontrar hasta ahora: la habian bautizado "Los camioneros" y el duo dinamico estaba compuesto por un petiso fornido llamado Mike Malone y su copiloto Larry, que llevaban un semirremolque por las rutas de Dios parando entre cafeteria y restaurantes a cagarse a trompadas con los habituales "malos".

Finalmente lo encontre y los reporto, se llamana Canonball y aqui va un capitulo completo para el inventario:

También estaban Lassie con Jeff y el Abuelo



Y las comedias familiares de "Papa lo sabe todo" (vaya quimera, y vena como se pitaba os Kent)



y "Pero es mama quien manda" (corrección)



que alternabamos con los locales Candido Perez y la Familia Falcon (perdidos en los rollos de tape reusado de Canal 7) .

Los sesentas trajeron a los titeres electronicos -esos precursores que hablaban como Alvaro Alsogaray, sin mover la cara- y volaban y nadaban mientras haciamos que no veiamos los cablecitos de los que colgaban.



Y el famoso Capitan Marte



Que en nuestro mundo era seguido (o precedido) por el Capitan Piluso y Coquito



El tiempo se llevo el Standard Electric con los Admiral y otros a alguna otra parte, y a estos personajes al baul de los recuerdos de YouTube.

Alguna vez fuimos pibes de los cincuentas. Y eso se nota cada vez mas.

Sol de juventud, apaga la luz

En una pausa de mi escribir encontré al joven y al viejo Aznavour -ese Sabina con la sobriedad de los sesentas que sabia la diferencia entre romanticismo y curda- cantando en impecable castellano una gran canción de amor al misterio del amor clandestino entre jóvenes y viejos.

Amigos españoles y argentinos mayores que frecuento, afectos a los idilios y amores difíciles entre generaciones -que yo cultivo a la inversa- me han demostrado que el amor es siempre el amor de lo improbable, la negación de la resignación y adaptación a "lo que hay".

Así, recordando los días en que leíamos Hojas de Hierba con el viento de la juventud acariciándonos las caras, me vuelvo alanzar en los medanos de la memoria y a perder en la evocación de los que aun siguen esperándonos en su feroz virginidad en las playas de Mar del Sur y la Banda Oriental.

Aznavour me ayuda a disfrutar e imaginar verlos de nuevo, una vez mas.

Un saludo para todos los que -como nosotros- se han enamorado por las neuronas tanto mas que por las hormonas.

El Flaco

PD: vuelvo en Mayo, preparen los fecas

Figuracion

Spinetta, el otro Flaco, entro a mi vida a traves de Primera Plana, alla por 1967 o 68. Yo seguia avidamente las columnas de arte y cultura de Schoo y la gente del Di Tella, que ya nos introducian a la vanguardia de esa era dorada y final: el Piazolla del sexteto, la Mercedes Sosa de la Luna Tucumana y de Imagen Vocal 70 -en el sotano para 40 personas del Auditorio Kraft-, el Falu de La Candelaria, el Atahualpa de los Cerros Colorados y los alazanes el Favio de Cronica y el Aniceto, el Barocela de nuestro himno playero , la Nacha de la balada de los boludos, el Schussheim de la Coca Cola y el traje azul, el Tato que creaba intervalos surrealistas con los delirios de Federico y su "gomo onflo", y tambien la pintura de Deira y las canciones de De la Vega.

La primer noticia de la muerte de Spinetta me llego con un emilio de Estela, recordando cuando lo vimos -creo que con los dos Marios- en un escenario de Gesell -al que el Flaco trepaba gateando-:

Se fue el flaco Spinetta, ¿recuerdan ese teatrito viejo en Gessell, donde fuimos a escuchar a Almendra? Estela

Despues me entere que tenia unos 2 pirulos mas que nosotros -aunque para nuestros 17 o 18 militaba en divisiones superiores, habitadas por egresados de la adolescencia que vivian juventudes anticipadas-.

El de Almendra fue el primer y ultimo disco del Flaco que escuche y cante. Todavia lo tarareo sin darme cuenta. Mi favorita, "Figuracion", comienza por preguntarse lo que ahora me pregunto cuando veo cuantos han partido a ese lugar del que -segun el Bardo del Avon- ningun viajero regresa:

Figúrate que pierdes la cabeza
sales a la calle
sin embargo el mundo
sigue bajo el sol, todo bajo el sol
debajo del sol.
Figurate que no eres mas un hombre
sales a la calle
sin embargo hay árboles
como hubo ayer, calles como ayer
luces como ayer.
En la plaza todo te parece igual
tu ya no eres hombre pero llorarás
si vas a perder tu amor
alguien te ha dicho ya
aunque no eres real
vas a perder tu amor.
Figurate que pierdes la cabeza
y aunque no lo creas
se te va la voz
como se fue tu piel
nada te queda ya,
sólo la realidad.

Y bien, yo me lo estoy figurando hace un rato. He estado dos meses en Buenos Aires y cada vez me cuesta mas encontrar los restos de aquella Atlantida que supimos hundir con nuestros devaneos nacionales y populares.

Spinetta -como Cortazar, Bioy, Borges, Atahualpa, el joven Schussheim que se ponia el saco azul- era un poeta, y un poeta lirico que veia el mundo como Walt Withman, Thoreau o su nietito Bob Dylan.

Hablando con Aurora durante la graduacion de Alejandra en Madrid nos confesamos mutuamente nuestra conviccion de que la realidad es una version degradada y retardada de la literatura y el arte.

Tipos como Spinetta nos dieron letra y nos dieron cuerda para remontar nuestros globos rojos y perseguirlos por el mero gusto de verlos volar.

Una cosa se: cuando se van, no se van a otro mundo ni al monumento -que ya alguno de los muchos oportunistas levantara para que lo caguen las palomas- sino adentro nuestro, para asaltarnos en la hora de la ducha, en las noches mirando al fuego, en las caminatas por las calles de arena de los bosques cercanos a las playas.

Aqui, desde la distancia y el frio, los mensajes de Estela y Mario me trajeron muchos de esos recuerdos.

Figurate.

El Flaco ha logrado finalmente escapar de la realidad, como aquellos globos rebeldes de Lamorisse:

Flaco de Papel

El amigo Mario despidio al amigo Spinetta con estas hermosas palabras:

Se murió el Flaco de papel
Lo llevan varios en un cortejo bizarro
El dolor es intenso como las flores de algodón
Se fue como Pototo
Como sin dudas
alguna vez me va a tocar
como a cualquiera

Se fue el flaco de papel
Duerme el sueño
Y sigue construyendo
Sus castillos bajo el Sol

Para llorar y para reir

Acá estoy yo
Con mis pechos de miel
Para reir
Y para llorar.

Barcos de papel
Acá estoy yo
Con mi vientre al sol
Te recuerdo y me presento
Soy Fermin.
Soy Ana que no duerme
Y beso mares
Sin saber
Lo que es
Hoy

Sin saber
Lo que
Soy

Mario